8) Vitamine 43 (Nl-Eng-Fr)

     Vitamine 43

 

Een vleugel 

spreidt zich uit voor de massa, die zichzelf 
vergiftigt met het magma van haar eigen gelach, 

sarcasme,  gesteun,  jalouzie,  loden  stiltes,  oordelen, 
manipulaties, uitvluchten, uitsluitingen, aanklachten en verschansingen. Onbewust van de amnesie ✳ waarvan zij 
de unieke auteur is, schreeuwt en verliest de magma 
zichzelf in een kakofonische opschudding 
van haar modderige reflexen.

Doof en blind mikt zij op schietschijven, 

die geen bakens zijn, maar een langdurige dood. 

Wanneer de massa "visie" zegt, ✳ is er geen visie. 

Wanneer ze zegt "verbeelding", weet ze niet wat dat is. 

Wanneer de massa afdingt op "goddelijkheid" weet ze niet 
wat de sleutelvibratie van het woord "afdingen" is. 

Wanneer de massa grootsheid en bescheidenheid analiseert, 

begrijpt niemand waar het om gaat. ✳ Wanneer ze joelt, 

zegt men dat het een mislukking is. 

Wanneer ze applaudiseert, noemt men dat succes.

De massa weet niet dat 

er geen verschil is tussen slavernij en elite. 

Zij houdt zich obstinaat vast aan het kruipen 
over het oppervlak van ✳ haar miljarden gezichten. 

Gefrusteerd onder de verslikkende laag van haar make-up, 

heeft ze een wrok tegen de sterren voor haar frustratie, 

niet kunnen waarnemen dat in het magma van haar eigen 

bloed sterrevonken zijn die de Materie ✳ trachten op te wekken. Impotent door haar gesteriliseerde gedachten door programmering, heeft de massa een wrok tegen het Leven 

voor deze impotentie, ✳ onkundig te zien wat het Leven is, 

 want de massa plaatst het Leven tegenover de dood. 

Toppunt van onwetendheid !

De dood is een deur en de geboorte is een andere. 

Het Leven is één, ✳ ondeelbaar en eeuwig, 

maar de massa weet dat niet.

Niet koud noch warm, de massa kan alleen twijfelen, 

bespotten, rebelleren en onderworpen zijn, niet in staat 

haar kooi te verlaten, ✳ zelfs als deze vandaag open is 

om simpelweg en verfrissend "merci" vanuit het Hart 

te schrijven, want de hersens van de massa 

sinds ✳ haar eigen eeuwigheid verbieden 

de dimensie van de dankbaarheid. 

Dat is niet verbazingwekkend !

De massa kan niet anders dan haar kenmerkende gewijde 

schittering doen wegkwijnen ✳ waarvan de naam is Woord. 

Ze heeft niets anders geleerd dan nemen ✳ want ze bemint 

haar onwetendheid tegenover de handeling 

waarvan ✳ de naam Geven is. 

Daarom is de massa wat ze is : 

massa.

De gespreide vleugel spreekt niet.

De gespreide vleugel spreidt uit om te geven.

De gespreide vleugel geeft het Nieuwe Woord.

De massa begrijpt niet,  ze weigert te begrijpen.

Voor die, in de ruimte ✳ tussen twee momenten 

  er is te veel licht.

Opeens, 

verschijnt voor de massa een kleine verkrampte hand.

Een hand ...

Het is haar !

Zij begint zich te openen voor de vleugel omdat 

ze weet dat zijzelf en de vleugel horen 

bij de gewijde anatomie van eenzelfde lichaam.

De hand die zich opent, opent zich om te geven.

Maar daar ... 

ongelooflijk ! ... verschijnt er een andere hand ...

en dáár, een andere hand en verderop nog een andere ...

Ze openen zich om te geven.

Het ongelooflijke gebeurt want alles rijst op.

Het magma wordt oceaan.

De handen die geven zijn al eilandjes 
van de Nieuwe Individualiteit in het bloed van Wie 

de eenwording van Zeven Vibraties van het Leven stroomt.

Op de top van de enige berg van elk eilandje

is een blad waarop geschreven staat :

Nu ben je vrij om te dalen

en je voet op de top van de berg te plaatsen.

Twee tranen : 

de één van dankbaarheid en de andere van vreugde

hebben de oceaan aangeraakt.

De Innerlijke Hemel wordt Woord.

Ik schrijf je :

Kijk maar ... wat is er aan de hand ?

A wing 

is opening out in front of the crowd 

that poisons itself with the magma made of its own laughter, sarcasm,  groaning,  jealousy,  leaden silence, 

judgment, manipulation, let-out, exclusion, 

denunciation and entrenchment. 

Unaware of amnesia ✳ of which it is the unique author, 

the crowd shouts and throws into 

a cacophonous turmoil of its own mud reflexes.

Blindness and deafness aim at points 

that are not of reference, but of long-term death. 

When the crowd says "vision", ✳ there is no vision. 

When it says "imagination", no one can say what imagination is. 

When the crowd bargains over "divinity", no one knows 

what is bargained over, since no one knows 

anything of the key-vibration of the word "bargain". 

When the crowd analyzes greatness and humility, 

no one understands ✳ what happens. 

When the crowd boos, you call it a failure. 

When it applauds, you hail a success.

There is no difference between slavery and élite, 

but the crowd knows nothing of this evidence and persists 

obstinately in crawling on the surface ✳ of its billions of faces. Frustrated under the suffocating layers of its make-up, 

the crowd holds a grudge against the stars for its frustration, 

unable to see that in the magma of its own blood there are 

sparkles of stars ✳ that try to awaken the Matter. 

Impotent in its sterilized by programming thoughts, 

the crowd holds a grudge against Life for this impotence, 

unable to see ✳ what Life is, 

because the crowd can only contrast Life with death. 

That is the height of ignorance !

Death is a door and birth is another door. 

Life is one, ✳ indivisible and eternal, 

but the crowd knows nothing about it.

Neither cold nor hot, the crowd can only doubt, ridicule, 

rebel, be subjected and unable to leave ✳ its cage, 

even if today this cage is open so that the crowd can write 

a simple and refreshing  "thank you"  from the Heart, 

because for a whole ✳ crowd eternity the brains have 

forbidden the dimension of being grateful. 

No wonder !

Cherishing its own unawareness, ✳ facing the act 

the name of which ✳ is Giving and able only 

to atrophy its own sacred vital shining, 

the crowd has learnt nothing ✳ but how to take. 

That is why the crowd is what it is : 

crowd.

The opening wing does not speak.

The opening wing is opening out to give.

The opening wing is giving the New Word.

The crowd does not understand, refuses to understand,

 because in the space ✳ between two moments, 

for the crowd there is too much light.

All of a sudden

a small clenched hand emerges from the crowd.

Just a hand ...

That's it !

The hand ... starts opening out for the wing

because this very hand knows that itself and the wing

belong to the sacred anatomy of one body.

The opening hand is opening out to give.

But over there ... 

incredible ! ... another hand is emerging ...

and here, another hand and further, 

just there ... another one ...

They are opening out to give.

The incredible occurs because everything is rising up.

The magma becomes ocean.

Already, the giving hands 

are tiny islands of New Individuality 

in the blood of Which flows 

the union of Seven Vibrations of Life.

On the summit of the unique mountain of each tiny island

 there is a leaf on which it has been written :

Now you are free to come down 

as your foot can touch the summit of the mountain.

Two tears : 

one of gratitude and the other of joy

touched the ocean.

The Innermost Heaven becomes Word.

I am writing to you :

Just look all around ... what's going on ?

Une aile 

s'ouvre devant la foule qui s'empoisonne 

de magma de ses propres rires, sarcasmes, gémissements, 

jalousies, silences de plomb, jugements, manipulations, échappatoires, exclusions, dénonciations et retranchements. 

Inconsciente d'amnésie ✳ dont elle est l'unique auteur, 

la foule crie et s'affolle dans la cacophonie 

de ses réflexes de boue.

Sourde et aveugle, elle vise des cibles qui ne sont pas 

des points de repère, mais de mort à long terme. 

Quand elle dit "vision", ✳ il n'y a pas de vision. 

Quand elle dit "imagination", elle ignore ce qu'elle dit. 

Quand elle marchande "divinité", elle ignore ce 

qu'elle marchande, ignorante qu'elle est 

de la vibration-clef du mot "marché". 

Quand elle analyse grandeur et humilité, 

elle ne sait pas ce qu'elle fait. 

Quand elle hue, ✳ on dit que c'est l'échec. 

Quand elle applaudit, on appelle cela succès.

La foule ignore 

qu'entre esclavage et élite il n'y a pas de différence. 

Elle s'obstine à ramper à la surface ✳ de ses milliards de visages. 

Frustrée sous l'étouffante couche de ses maquillages, 

elle en veut aux étoiles sa frustration, ignorant que 

dans le magma de son sang il y a des étincelles d'étoiles 

dont la tâche est ✳ d'éveiller la Matière. 

Impotente dans ses pensées stérilisées par programmation, 

la foule en veut à la Vie son impotence, ✳ ignorant 
 ce qu'est la Vie, parce qu'elle y oppose la mort. 

Comble d'ignorance !

La mort est une porte et la naissance en est une autre. 

La Vie est une, ✳ indivisible et éternelle, 

mais la foule ne le sait pas.

Ni froide, ni chaude, elle ne sait que douter, ridiculiser, 

se révolter et subir, incapable qu'elle est de sortir ✳ de sa cage, 

même si celle-ci est aujourd'hui ouverte pour écrire 

un simple et rafraîchissant "merci" à partir du Cœur, 

le cerveau de la foule ✳ lui ayant depuis sa propre éternité 

interdit la dimension de la reconnaissance. 

Rien d'étonnant !

La foule n'a su qu'atrophier 

son propre rayonnement vital sacré ✳ dont le nom est Verbe. 

Elle n'a appris qu'à prendre parce qu'elle chérit son ignorance 

face à l'acte ✳ dont le nom est Donne. 

Ainsi, la foule est ce ✳ qu'elle est : 

foule.

L'aile qui s'ouvre ne parle pas.

L'aile qui s'ouvre, s'ouvre pour donner.

L'aile qui s'ouvre donne le Verbe Nouveau.

La foule ne comprend pas, ✳ refuse de comprendre.

Pour elle, dans l'espace entre deux instants 
il y a trop de lumière.

Tout à coup,  
de la foule émerge une petite main crispée.

Une main ...

C'est elle !

Elle commence à s'ouvrir pour l'aile,

parce qu'elle sait qu'elle-même et l'aile appartiennent 

à l'anatomie sacrée d'un même corps.

La main qui s'ouvre, s'ouvre pour donner.

Mais là ... incroyable ! ... 
oui, une autre main émerge ...

et là, une autre main et ... là-bas plus loin encore une autre ...

Elles s'ouvrent pour donner.

L'incroyable advient parce que tout s'élève.

Le magma devient océan.

Les mains qui donnent sont déjà 

des îlots d'Individualité Nouvelle dans le sang de Laquelle 

coule l'union des Sept Vibrations de la Vie.

Au sommet de la montagne unique de chaque îlot

il y a une feuille sur laquelle il est écrit :

Maintenant tu es libre de descendre et poser ton pied

au sommet de la montagne.

Deux larmes : 

une de reconnaissance et l'autre de joie

ont touché l'océan.

Le Ciel Intérieur devient Verbe.

Je t'écris :

Regarde un peu ... mais ... qu'est-ce qui se passe ?

Traduction du français et de l'anglais en néerlandais - Harm Kuijers

Coopération artistique 
▽△  &  Harm Kuijers  &  Irénée Sikora